De pronto la boca del poeta se cuaja de larvas.

Tanta es su levedad.

 

Hay que extraerlas una a una,

para que el poema revierta su cauce,

para la vorágine de las calmas heridas.

 

Han sido muchos los gritos acuclillados,

la índole curva de las exequias.

 

La frente queda en tierra.

La felicidad es una filiación no tan diurna.

 

Al enraizar el último fortunio,

habrá que talar el poema que obligue,

como diente, trance voraz.

 

El poema crecerá en su propio perdón.

Dirá cruces, empeños, viajes.

A ras de cierta esclavitud.

 

¿Y el dolor?

¿Habrá que recuperarlo para que el libro crezca en el libro?

¿Para los tajos de la futura lágrima?

 

Volver a escribir es ser triste y pretérito,

abundante hasta el fin.

.

Jacqueline Goldberg

.